Признание. Венок сонетов

            ( Венок сонетов)

Мой путь иной, простой и ясный.
Я - не поэт и не филолог я,
Но с юности душа опалена
Огнем поэзии, загадочной и страстной.

Звучит во мне поэтов хор прекрасный,
Сама собой рождается строка,
И дар читателя, ведь тоже ненапрасный,
Мне дан. И восхищеньем я полна.

Саму Поэзию хочу воспеть за это.
И как мне обойтись без строгого сонета
И я плету венок свой благодарный.
Поэта голос для меня всегда желанный,
Моих кумиров благостное пенье
Приносит и надежду, и забвенье.

                1
Мой путь иной, простой и ясный.
В нем цифры, схемы, формул простота,
Но вдохновенье не угасло,
Поэзия - любовь моя!

Я повторю за Дю Белле -
«На случай» я стихи пишу.
И пусть они останутся при мне
Смиренно, ничего я не прошу.

Люблю я колдовство стиха
И рифмы для меня – игра.
И пусть восторг мой не проходит,
Все краски мира пусть в поэзии находит.
Ликует и поёт моя душа,
Хоть не поэт и не филолог я.

               2
Я не поэт и не филолог я,
И электроника - моя стезя.
Компьютер у меня не для игры,
Но есть и параллельные миры.

Миры - где музыка царит,
Где живопись волнует и манит,
Где театральная не кончится игра,
Где нет меня и всё лишь для меня.

Миры, где правит Слово и оно 
К душе моей всегда обращено.
Себя без книг представить не могу,
Поэзия - награда трезвому уму.
Спасенье в этом и моя беда,
Но с юности душа опалена.

               3
Но с юности душа опалена
Поэзией. Стихи с трудом добыты,
Исписана тетрадь и не одна,
Строками, что и ныне не забыты.

И строчки Гейне бродят между формул,
По чертежам прошелся Феогнид,
Хоть физика боролась так упорно,
Но лирику никто не победит.

Стихи, стихи - мы ими жили,
По ним любимого и друга находили.
И близость душ… О, миг желанный!
Зеленых глаз восторг - все это мне!
И загорались мы во тьме
Огнем Поэзии, загадочной и страстной.

                4
Огнем Поэзии, загадочной и страстной
Мы очарованы. Она нам заменяла
Страсть тел и души наши так сближала,
Что обещания казались не напрасны.

Увы, пришла разлука, маета вокзала,
Звонки, томленья, писем чехарда,
И в кровь твоя закушена губа,
И вкус слезы, горчее я не знала.

Не знали мы тогда, в семнадцать лет,
Что это не последняя из бед,
Что нам готовит мир бесстрастный,
Хоть середина жизни пройдена давно,
Но как и прежде, всё равно,
Звучит во мне поэтов хор прекрасный.

                5
Звучит во мне поэтов хор прекрасный,
От музыки стиха кружится голова. 
И сладок для меня напев их разный,
На тонкую струну настроена душа.

Поэт, из тех «кто оцет жаждал»
Наш суд земной ему не важен,
От суеты бежит он, скорбь свою влача,
И в скорби он находит утоленье,

В душевной боли ищет вдохновенье
И чашу палача готов испить до дна
За то, что музыкой наполнится душа,
Но счастлив будет лишь мгновенье,
Когда из мук, отчаянья, томленья
Сама собой рождается строка.

                6
Сама собой рождается строка…
О, как дорога эта нелегка!
Слова и рифмы прибегут, переплетясь,
И белый лист покроет вязь

Стиха. Как на бумаге он красив!
Он формой строен, горделив,
Заняв собой лишь часть листа
(Мне геометрия мила).

И не устану я читать,
И наслаждаться, и мечтать,
И любоваться строем ясным
Стиха. Со мной поэзия всегда.
Ведь подарила мне судьба
И дар читателя, ведь тоже ненапрасный.

                7
И дар читателя, ведь тоже ненапрасный
Есть у меня. Им жизнь полна
И книга для меня - тот огонёчек ясный,
Который согревал всегда.

Прошло пол-жизни, но рука моя
Той детской книги помнит теплоту листа,
Картинок глянцевость и шрифта высоту
И завитушки букв, венчающих строку.

Мне детских книг своих вовеки не забыть
И первые стихи могу я повторить
Горит в душе тот самый огонек,
Лишь голос дрогнет и блеснет слеза
От нежности. Причастности урок
Мне дан. И восхищенья я полна.

              8
Мне дан. И восхищенья я полна.
Поэзию благодарить должна.
О, поэтическая речь!
Как ты смогла меня увлечь,

Поднять меня над суетой,
Обид не помнить ни одной
И ум смогла мой искусить
И одиночество любить.

Поэзия смогла подругой верной стать,
Стихи влюблённо буду повторять
До спазма в горле, до слезы,
До смеха, плача, до мольбы.
И вновь читать полночи до рассвета…
Саму Поэзию хочу воспеть за это.


                9
Саму Поэзию хочу воспеть за это,
Но где найти слова,
Чтоб отразилась в них душа поэта,
Поэта мастерство, триумф и … маета.

Поэзия - вот мой единственный пророк! 
Поэты - вот мои кумиры,
Подвластны им и трепет Лиры
И страстью вызванный восторг.

Певцов - титанов предо мной Олимп,
И у подножья, голову склонив,
Стою в смиреньи и не знаю,
Пою ли я иль просто подражаю.
Где мне найти слова? Пожалуй, нет ответа.
И как мне обойтись без строгого сонета.

                10
И как мне обойтись без строгого сонета.
Воображенье он мое сразил,
Гармонией катрена и терцета
Эпоху Возрожденья завершил.

И как привержены сонету были
Великий Данте, сладостный Петрарка,
И Микеланджело потомки не забыли,
Звезда Камоэнса горит все также ярко.

Как затаённо сдержан Дю Белле,
Изящен и порой, лукав Ронсар.
Хоть форма итальянского сонета ближе мне,
Шекспира прославляю страстный дар.
Перебирая список легендарный,
И я плету венок свой благодарный.

                11
И я плету венок свой благодарный…
Венок сонетов - даже не мечта,
Мой опыт – первый, неожиданный, нежданный,
Смелее оказался он, чем я.


Волошина «Cоrоna Astrilis» путь освещала,
Сплелись в ней гения и страсть, и мастерство.
«Скитальца» и «поэта» я узнала,
«Изгнаннику» поверила давно.

Чарующие строки я твердила,
Они сейчас звучат всё с той же силой,
Тех слов “любви – разлуки” запах пряный
Мне и сейчас их сладко ощущать
И радостно, что я могла узнать
Поэта голос, для меня всегда желанный.


                12
Поэта голос, для меня всегда желанный,
И, кажется, поёт он только для меня
И только я понять его должна,
Лишь мне доступны «темные восторги расставаний»!

Я замираю, слыша Имена моих Поэтов,
Собраны тома поэм, стихов, сонетов,
Я мало с кем делюсь, рука моя скупа,
От равнодушия болит моя душа.

Невежества и хамства я боюсь,
Поэтому смиренно поклонюсь
Судьбе за то, что сохранить смогла
Души порыв и остроту ума.
И пусть приносит только наслажденье
Моих кумиров благостное пенье.

                13
Моих кумиров благостное пенье
Звучит. Как голоса их разны!
У них различны языки, эпохи, страны,
Роднит их гений, мастерство и вдохновенье.

Пусть кто-то в Древней Греции рожден,
А кто-то в Риме славил Возрожденье,
И той же музой современник окрылен,
На суд читателя приносит он творенье.

А значит и на мой. Ох, не бесстрастны мы,
Кто знает повороты все судьбы?
Забытое сегодня, вспомнят чрез века -
Неиссякаема поэзии река!
А иногда одно стихотворенье
Приносит и надежду, и забвенье.

               14
Приносит и надежду, и забвенье,
И силы для дальнейшего полета
И хочется опять приникнуть к Гиппокрене,
Плести венок - нелегкая работа.

От замысла осталось очень мало,
Мой стих живой, он вел меня, и я ему внимала.
И строгости в нем нет, и вижу я огрехи,
Но любы мне попытки эти.

С Венком мне расставаться тяжело,
Как будто провидение вело
Меня дорогой этой. С наслажденьем
Писала я. Лишь слёзы - от волненья –
Уже ли удалось мне оседлать Пегаса
Мой путь иной, простой и ясный.
                17.04.11