Передо мною белый лист,
Он гладок, непорочно чист,
Но вот пошла по нём строка,
Без смысла завершённого, пока.
Диск солнца сделал оборот,
На четверть лист исписан вот.
И эпиложный силуэт,
Старинный дарит менуэт.
Страстей на пятьдесят из ста,
Наполнит смыслом пол листа.
На нем накал из слез и кровь,
Навек себе сыскали кров.
Творца мы страстью увлеклись,
И вдруг, как гром, исписан лист.
Он полон смысла, даже гениален,
Но… пыль стола его удел. Удел, весьма, банален.
81
© Copyright: Альпо, 2012
Свидетельство о публикации №112121705606
Свидетельство о публикации №112121705606
Рецензии