Избиты рифмы, порваны слова.
Я не могу писать иначе.
Быть может, жизнь моя пуста?
Я не писатель вовсе, значит.
А значит, не к чему стремиться,
Мне больше не к кому спешить.
Устала я об стенку биться,
Устала я к тебе ходить.
Неизлечимо больно льются
Из глазах твоих лучи тепла.
Меня они вновь не коснутся,
Тебе плевать ведь на меня.
Забуду рифмы, строчки и слова,
Что я давно тебе писала.
Я не писатель. Что ж тогда?
Я ведь призналась. Разве мало?
Что ты ещё хотел услышать?
Что я ничтожна и пуста?
Быть может, ты надеждой дышишь,
Что не допрыгну до тебя?
Быть может, хочешь ты смеяться
В глаза мне, глядя сверху вниз?
А ты попробуй сам признаться,
Что проживаешь не свою ты жизнь?
А что? Не сможешь? Иль не веришь?
Иль ты ничтожен, как и я?
Я не писатель. Это не изменишь.
И всё ж.. Мне так чужды эти слова..
Я не писатель
© Copyright: Дарья Кузьминская, 2012
Свидетельство о публикации №112121705203
Свидетельство о публикации №112121705203
Рецензии