Наверно это, в писем череде,
Ты даже не заметишь, а позёмка
сотрёт из сущего мои слова и те
следы, по-вдоль у окоёмка,
разверзшейся в заливе полыньи,
некстати так, попавшейся на встречу.
Прогулка в свете узенькой Луны и,
Надежда, что на вызовы отвечу.
Но вот поди, некстати как она,
пятном, на белоснежном ковролине,
видать судьба. Свидетелем Луна.
И тяги жить, не видно и в помине.
Тут холодно, всё врут. что у конца,
Нет холодов, промозглая погода,
Не режет кожу нежную лица,
Идущего в небытиё народа.
Всё врут, что сожалений больше нет,
Что нет желаний, страсти. Очевидно
За гранью той, один лишь белый свет,
Но эта ложь мне вовсе не обидна.
Прогулки с умирающей Луной,
По белому, замёрзшему заливу,
От той, так и не ставшей мне женой,
К последних жизни дней аперитиву...
Наверно это, в писем череде
© Copyright: Николай Сальников, 2012
Свидетельство о публикации №112121704337
Свидетельство о публикации №112121704337
Рецензии