***

                Елена Бурчилина

          Русь моя.
Русь моя – хлебосольная матушка,
Мне близка твоих песен печаль.
Всю пройти я хотела б до краешка,
Да безмерна великая даль.
Словно грустью поля засеяны,
Пропитали дожди небосвод.
Здесь, как плачем, стихами Есенина
Изливает душу народ.
Русь моя, ты в разгуле широкая,
Ты умеешь тряхнуть стариной:
Вот, послышалась песня далёкая,
Поплыла  над родной стороной.
В такт весёлой подружке – гармошке,
Где был только что слышен «камыш»,
В дробный пляс пускаются ложки,
Тут на месте не устоишь.
И печаль не тает туманом,
А развеяна в пух и прах.
Вся округа цветным сарафаном
Закружилась хмельно в глазах.
Русь – крестьянка, другой мне не надо.
Ты назначена мне судьбой.
И с невысохшею слезой,
Я уже хохочу до упаду
Над частушкой и над собой.

     В родном городе.
Приеду в город, чтоб согреться,
Душой оттаять от забот.
Здесь, на проспекте моё детство
Меня в воспоминаньях ждёт.
Пройдусь, каналами любуясь,
Как будто слышу тайный зов.
И где-то рядом моя юность
И не ушедшая любовь.
Грустнеет день, длиннее тени,
И в сквер заходит тишина…
Но, даже в городе осеннем
В душе моей цветёт весна!

Провинциальные стихи.
Провинциальные стихи…
Они о будничном, конечно.
Как утром будят петухи
Деревню тихую у речки.
И леса дальнего резьба
Проступит чётче за полями,
Проснётся каждая изба,
Взовьётся дух жилой дымами.
Здесь на вчерашний день похож,
И повторяется всё снова:
Волнуется под ветром рожь,
Пасутся на лугу коровы.
Зачем тут громкие слова,
Когда здесь сказки можно слушать.
Мне радостно – ещё жива
Хотя бы эта деревушка.
Уходит этот мир от нас,
Врастают в землю избы пнями,
А дачи с пышностью террас
Уж не закурятся дымами.
Затянут всё забвенья мхи.
Лишь дождь порой слезою брызнет…
Провинциальные стихи
Пишу об уходящей жизни.

            *  *  *
 Я от немцев пряталась в ромашках,
Мне пришлось в траву густую лечь,
Так неотвратимо, быстро, страшно
Приближалась лающая речь.

Мне не убежать, не стать крылатой,
Вот уже я вижу сквозь траву
Чёрный ствол с прицелом автомата
И лица жестокие черты.

Я проснулась…
            по спине мурашки,
Мне не успокоиться, реву…
Если так во сне бывает страшно,
Как же было жутко наяву.


               
          
    Родной край.
Конечно, скуден этот край,
Богаче есть другие.
Но покажите, где же рай
У матушки России?
Для всех здесь дождик моросит
И пригревает солнце,
Да вот не многим на Руси
Зажиточно живётся.
Повис некрасовский вопрос.
Ответа нет без страха.
Воротят на сторону нос
Привычно олигархи.
Народ, как прежде, месит грязь,
Похмельно выживает.
Ругает матом свою власть,
Частушки сочиняет.
И я, как все, живу в трудах,
На Бога уповаю.
А в песнях грустных да стихах
Всю душу изливаю.
Здесь всем привычен недород,
Немногодетны семьи.
Но только здесь душа поёт,
В родном Нечерноземье.

        Дикое поле
Глянешь вокруг - всё поля да раздолье,
А приглядишься,  – дикое поле! 
Травы не кошены, пашни не сеяны,
Тропки в бурьяне высоком потеряны.
Нет здесь крестьянина,
                нет здесь хозяина,
Центр России, а будто окраина.
Избы в землицу врастают по крыши,
Звуков жилых здесь давно уж не слышно.
Видно забыли Христа и пророков,
Что за исход от своих же истоков?
Сердце займётся слезами и болью,
Глядя на это дикое поле.
               
     День России.
День России объявили
Нерабочий, выходной.
Кто не трезвенник и в силе
Пей, гуляй и пой хмельной.
Только я по новой моде
«Отрываться» не люблю.
Лучше я на огороде
Грядки с луком прополю.
Потружусь, и станет жарко,
Мне в охотку, как кому.
За обедом, после, чарку
За Россию подниму.
Я верна крестьянской теме,
Что деды вложили в нас:
Жить трудом и делу – время,
А потехе только час.
Я люблю свою Россию
И, как Матушкой, горжусь.
А пока ещё есть силы,
В день России потружусь.

     Сенокос.             
Перезвон по всей деревне,
Правят косы мужики.
Это древнее уменье
Забывать нам не с руки.
Мы народ славянской крови,
Знаем,  как косить, пахать,
Чтоб кормилице корове
Было сытно зимовать.
Чтобы вдосталь было хлеба
В не ленивице – семье,
Чтобы мы под светлым небом
Жили дружно на земле.
Поутру многоголосье
Песен слышится в лугах,
И пойдут резвиться косы
В намозоленных руках.
И никто мою Рассею
Не возьмёт на кулаки.
Пока пашут, косят, сеют,
Пока в поле  мужики.