Я умею читать любой текст,
видеть что между строк у поэта,
я умею смотреть - только в этом
ни восторга, ни радости нет.
Потому что в подъезде любом
возле строк одуревших подростков
от любви своей можно так просто
встретить чью-нибудь острую боль.
Если взгляд свой чуть выше поднять,
можно видеть: на белой дороге -
по стене бегут черные строки,
как охотники зверя гоня.
Будто кто-то отправил письмо,
и в письме этом собственном сгинул,
а сплетение краски и линий
увидавшего просит помочь.
По теням понимаю в углу:
поднимись вверх по лестнице выше -
и он там, не моргает, не дышит
лицом к окнам, лежит на полу.
Я беру его руку - рука
из моей выпадает без силы,
видно как его располосило
сквозь оторванный с корнем рукав.
Тяжело его будет спасти
самой медленной, но самой скорой,
отражают глаза его город
и холодную ночь впереди.
Между строк
© Copyright: Александр Плешаков, 2012
Свидетельство о публикации №112121703197
Свидетельство о публикации №112121703197
Рецензии