Два стихотворения

1. Письмо (неотправленное)

Я вам пишу с cамарского вокзала,
Где бродит ресторанный дикий чад
И где на плиты мраморного зала
Нарос корою безобразный мат.

Где бродят одинокие пропойцы
И, тупо глядя на стены, плюют.
Где дети в чёрно-грязных урнах роются
И дрянь окурков пальчиками мнут.

Сижу комком на вытертых ступенях,
А сзади путешествует метла.
Когда б я был ещё чуть-чуть поменьше,
Она меня бы в угол замела.

А за окном прекрасно ночь синеет.
Фонарный столб отбрасывает тень.
Не верю, что такая ночь сумеет
Родить дрянной, промозгло-серый день.

Я вам пишу. Я помню ваши сосны.
Я помню ясный утренний рассвет.
Ваш город – словно маленькое солнце,
И, как и вам, ему немного лет.

Я помню ваших земляков улыбки.
Их души – как распахнутая дверь.
Готовность их простить мне все ошибки.
Я помню это, помню…  А теперь
Я вам пишу с самарского вокзала –
Наивный и озябший дуралей.
И слушаю, как ****ь «коту» сказала:
«А ну-ка, парень, водки мне налей.»

Мне очень больно, братики родные!
Наверно, правда, здорово ослаб.
Я больше не могу смотреть в чужие
Глаза пугливо-сонных старых баб.

Они глядят на вздувшиеся брюки,
На баки, на усы глядят в упор.
И нет терпенья каждой этой суке
Доказывать, что я совсем не вор.

Вот поезд подошёл как добрый гений…
Поди ты прочь, кошмарный тот  вокзал!..

PS:  Примите кучу извинений,
       Что я о чём-то главном не сказал.

1970



2
Светло как на сцене. Комфортно как дома.
Сплошной серебристый металл и стекло,
Как будто на пульт головной космодрома
Какую-то мамку меня занесло.

Кофейник, до страсти сверкающий, царский.
Как будто летящий, хайтэковский зал…
А это, однако, всего лишь самарский,
Дитя 21-го века, вокзал.
Топча алюминий, иду по дорожке,
Не в силах очнуться от сказочных снов.
В груди всё слабеет и тает от дрожи
Летящих туда и сюда поездов.

Уста поддувалом открыты и немы
От вида на чудо сие наших дней,
И где-то внутри уже строки поэмы
Звучат всё отчётливее и сильней.

И вдруг…
Словно конник небесный ухабы
Таранит кругами колёсных оков,
Вломилися в уши удары шар-бабы
По стенам пожившим прошедших веков.

Как будто раскаты дурацкого смеха.
Как будто от боли циклоп заорал…
Вокруг разнесло равнодушное эхо,
Как плакался старый бедняга-вокзал.

С мученьем из тела его выходила
Видавшая многие виды душа.
А баба, зверея, размашисто била,
В труху-чепуху белый мрамор кроша.

Высокие окна звенели и выли.
Зловеще сверкал их последний оскал,
И в клубах тяжёлой коричневой пыли
В агонии бился обеденный зал.

Торжественный зал, где шампанская пробка,
Взлетая, достичь не могла потолка,
Как будто стоял на коленях и робко
Молил о пощаде.

Но злая рука,
Хмелея от власти, пьянея от силы,
Лупила в сплетения солнечных рам,
Как будто Христу за смирение мстила,
Как будто пред нею был божеский храм.

Зайдясь от восторга, в неправедном беге
Стремясь до секунды испить звёздный час:
«Так, где по ступеням ходил ваш Телегин?
А вот мы их в хлам размолотим сейчас!»

И с каждым ударом слабее и тише
Под грудой обломков бедняга стонал,
Придавленный сверху распластанной крышей…

Эх, зря вы так, люди:
Кому он мешал?

2001 – 2012