Истина

Без вступлений, немного грубо. Начинаю писать рассказ...
В нём ни слова про вишни-губы, про зелёную бездну глаз,
Где застыло вечное лето, где глубины покрыты льдом…
До меня писали об этом. И напишут ещё потом.

Про улыбку твою небесную и про голос твой неземной.
Это было, наверно, лестно бы… Но не здесь, сейчас. Не со мной.
Не в моём пустом откровении, где по прошлому я брожу…
Я открыла в тебе гения. Вот об этом и расскажу.
Здесь темно и почти что тихо… Сквозь гудение ламп – слова,
Что рождаются, как у психа. Их рифмую едва-едва…
Это невыносимо ранит. И давно – ни строк, ни огня…
Всё, во что ты веришь – обманет. Как любовь однажды меня.
Я как будто уже дама сорока с небольшим лет.
И какого только бедлама у меня в голове нет!
Исковерканная болью, с удивлением ото лжи,
Не смирившись с такой ролью, игнорируя рубежи…
И влюбилась в такого… гения.
Ненасытно-жадного, не приручающегося…
Убивающего сомнения, так легко и холодно прощающегося.
И так дико влюбилась, так искренне,
Так просяще и так неистово,
Так униженно и возвышенно, что себе говорю «потише бы»…
А любить такого – искусство.
Я не вижу крови и боли не чувствую…
Хотя знаю, есть много колотых ран. Про бесчуствие и обман.
Про коллекцию масок различных.
Проявлений страданий личных,
Про нежданные откровения…
Я влюбилась в гения. Понимаете? В гения…
Он такой настоящий, такой потрясающий, такой, какой нужно… Безо всякой наигранной страсти.
Говорит… «Я не твоё счастье».
Раньше ранило. Больше не ранит. Ранить нечего. Всё сожжено, искалечено.
На пепелище растут розы, их поливают слёзы.
И это самый красивый сад.
Я не хочу назад. Я не хочу в бездну. Сопротивление этим глазам
Бесполезно. Лезвия, лезвия, лезвия… и всего лишь один взгляд.
У меня к нему что-то совершенно небесное, чистое, неземное,
Такое впервые со мною… Настолько тёплое, настолько святое, настолько опасное.
Я просыпаюсь – и я счастлива.
Только бегать за ним – не правильно. Ощущаю себя раненной.
Но внутри розы. Как откровенно…
Каждый его поцелуй – адреналина доза по напряжённым, усталым венам.
Нежность бутонов.
Уколы шипов.
Контрасты…
Ветер разносит пепел. Серые насты.
Алая кровь.

Я улыбаюсь. Где-то во мне, под толщею ложного, внешнего, обитает
Бескрайняя и безгрешная… Непошлая…
Настоящая…
Нежная…

Любовь…