Поэты, проливающие свет
на всё, о чём дитя, смеясь, лепечет,
зачем мне слушать вас? Я сам поэт.
Я знаю сам, что это не излечит.
Провидцы-ясновидцы, мудрецы,
свет истины искавшие усердно,
зачем мне вам внимать? Вы мертвецы.
Вы умерли. Вы сами были смертны.
Я сам с усам!
© Copyright: Сосновский Викторъ, 2012
Свидетельство о публикации №112121701160
Свидетельство о публикации №112121701160
Рецензии