бульвары ломятся, уходя из-под ног,
переулки- в мелких пустотах.
город,каким его видел Ван Гог,
или что хуже-ржавые прорези на воротах.
не дышать бы и вовсе
запахом сладости, прели.
помнится, это было в апреле...
я растекалась в последнем вопросе.
я расплавлялась в мощном
ударе, пощечине немого языка.
но увы, мои сгоревшие мощи-
- ценность для приезжего дурака.
ты-мой милый мальчик,
вечно молод, вечно на выданье.
мне от это себя еще жальче,
пол жизни-это невиданно.
надеюсь, ты сжимаешь
мои ледяные руки
не от того,что стираешь
мысли о своей последней шлюхе.
которая согласилась на
все твои предложения.
я просто уже не чувствую дна.
но ты не смеешь черкать:поражение
***
© Copyright: Настасья Милованова, 2012
Свидетельство о публикации №112121710696
Свидетельство о публикации №112121710696
Рецензии