Репортер,

Ты куришь? Ты любишь? Ты устаешь?
Ты боишься? Ты принимаешь? Ты пьешь?

Репортер, скорее да, чем нет.
Хоть и жутко пидорский это ответ.
Я сейчас проливаю на жизнь свою свет,
Подожди, дай мне парочку сигарет.

Видишь, комната эта пуста, немила,
Неприглядно-бетонная недо-стена
Укрывала меня в мои холода,
Когда сверху по крыше стекала вода,
Замерзала, срывая все провода,
Ухитрялась забраться под плинтуса,
Обжигала собой цвета моря глаза.

Да, смешно, я опять отвлекусь.
Извини, я расслаблюсь, немного пройдусь.
Не язви, видишь, в кресло опять опущусь.
И в холодные строки снова вернусь...



Господи! Сколько жгучей обиды внутри!
На себя, на меня, ты вокруг погляди!
У Поэта открытая рана в груди
Я беспомощен. От себя не уйти.
Безысходность согласия недо-мечты.
На задворках типично-сумбурной души.
В моих письмах нет слов, да и ты не пиши.


Репортер, пошел нахуй! Автор не в духе.
Заебали проклятые мысли и слухи.