Разговор с морем

Вот и зима, а снега нет и нет.
Но есть мороз, кующий лёд на лужах.
В дыханье ветра появилась стужа.
И тучи в небе поменяли цвет.

Иду по улице за ветерком вослед,
Спускаюсь к морю, к самому прибою.
Оно сегодня, старое, седое.
Вода имеет грязно-серый цвет.

Я слушаю, что говорит прибой,
На что он ропщет, брызгами бросаясь:
«…как надоела мне зима такая!
Хочу под лёд, где ждёт меня покой…»

Не соглашаясь, я ему кричу:
- Покой противен, задохнёшься в скуке!
Здесь воля, ветер, волны словно руки…
А он опять, - под лёд, - кричит,- хочу!

Тут полетели с неба мотыльки –
Прохладные и белые снежинки,
Присели на зелёные травинки.
-Лишь вспомнили, вы тут как тут, легки.

Сорвав травинку с белым мотыльком,
Я, с морем другом коротко простился:
- Ну, если хочется под лёд, что ж…,  - согласился, -
Но только не жалел бы чтоб потом.

И почему-то сразу загрустил.
Вдруг захотелось  мне обнять гитару,
С прибоем спеть, бывало так, напару.
Меня, чтоб понял друг мой и простил…