Он печатает вам сообщение...

«Печатает вам сообщение»…
И линии теней бегут в потолок, рукою незримого гения ложась на квадратный листок.
Сплетаются в лилии ясные, по шторам уносятся в облака,
Пока набирает гласные где-то его рука.
Объятые дымным циркулем,  рисующим кольца дальних Морен,
Ты в комнате – как на арене цирка. Лучшей из всех арен.
В зрачках углы округляются, словно бы вместо люстры - страп.
И степом пространство твоё надувается, переходя на скрипящий Даб.
И сыплются знаки бисером – молчание Морзе, азбука тел.
На окнах огнями высыпан город, который тебя раздел
И вынул ветром сомнения веру с надеждою пополам.
Он.
Печатает.
Сообщение.
Именно Вам.
Он – это ты (Пометочка). Вам – то есть мне, кому же ещё.
Я на тетрадных клеточках произвожу корыстный расчёт –
Сколько центнеров нежности нужно для тысячи прочных льдин.
Чтобы писать полотна на чьих-то сердцах, деточка, он должен быть один.
Нет, не писать, льдом выцарапывать прямо по нежной коже.
Я бы сказала сейчас это своё: «О, боже», но он мне скажет, что бога нет.
И меня опять всю – до дрожи… Бред…
Типичный ответ.
Бог – это просто свет, который внутри.
Не можешь согреться – ГОРИ, сука, гори…
С пепла твоей сигареты – звёздами – нежность всей этой Вселенной падает вниз, в пепельницу.
Дым из вулкана губ поцелуями кроет расшатанный потолок. И мне не верится,
Что такой, как ты боится высоты чувств и пустоты слов.
Да у тебя прямо в зрачках написано «PLAY OFF»… Ты ещё варишься в соусе мира, ты не готов.
Я рассыпаюсь внутри вопросами, ленту кино забивая кадрами, как ты хотел на твоих руках –
Страх, боль, душевная кома – знакомо тебе? Другим ты бы сказал, что мол, нет, не знакомо.
А мне, может быть, скажешь, да.
А я – как вода. Хочу проникать в тебя, точить камни твоего дна. Я не одна.
Со мной туда войдёт ещё целый мир – в котором нет потолка бетонных квартир,
А есть звёзды и свет. Но у тебя свой секрет, свой код от души.
Давай ладонь, вот тебе мой, запиши. Можешь вломиться без спроса, если захочется.
Пароль – одиночество в толпе.
Это к тебе.
В синих глазах растворяюсь струями. Мне с тобой повезло. Я, словно потолок,
Покрыта твоими прикосновениями, поцелуями, пропитана запахом твоих слов.
Я хочу быть твоей, даже не зная, кто ты – Добро или Зло.
Это придумано так… как обычный спам, над поэзией извращение…
Пока я читаю «Он печатает сообщение»…