Моим читателям

Раздвину куст, увижу гриб
в росинках.
Сердце обмирает.
А в озерке прозрачном рыб
под ивой тонкой зыбь качает.
Привет вам, племя грибников!
Пусть светят кроны солнца нимбом!
Привет вам, племя рыбаков!
Удачи вам и на безрыбьи!
Ведь ясно нам давным-давно:
когда заря в окне играет,
политика – не то вино,
которого душа алкает.
Но, взявшись, стих писать для вас,
вдруг заскучал на первом слоге я –
политика и экология
уже тождественны для нас.
Так в мире этом всё сплелось,
слилось, смешалось, пошатнулось,
аукнулось, отозвалось,
что радость грустью обернулась.
Зачах подлесок за холмом,
затих в нём птиц весёлый гомон
и, прежде светлый, окоём
поблёк и смогом заштрихован.
И мне уже не до метафор,
и как сдержаться, не пойму:
по роще прёт с рычаньем трактор –
он прёт по сердцу моему!
В волне, колышущей мазут,
погибшие мальки плывут.
Политиканствующий шут
с трибуны лжёт: – Всё будет – гуд!..
Всему виной – кричит, – усатый!..
Скажу: – У нас  числа им несть!
И главный прозвище «Горбатый!»
снискал.
Горбатый он и есть!
Все прохиндеи – на коне!
Святыни – прах! Покрыты тенью.
И нас, как тех мальков в волне
мазутной, сносит по теченью.
А по стране разлад, разброд,
(я сбился со стихов на прозу).
Когда, когда уже народ
очнётся, мудрый, от гипноза?..
Прости мне, племя грибников,
что я пою сиюминутное.
Прости мне, племя рыбаков,
что строки, словно воды, мутные.
Простите все!
Но обещайте,
что вместе будем мы в борьбе.
И не прощайте, не прощайте
зла равнодушия себе!
Пускай я в чём-то и неправ,
но всё ж отмечен божьим даром –
любовью к вам! –
ваш Вячеслав
Егиазаров.