Сельская разбитая дорога
В складочках, морщинах и рубцах,
Ты бежишь к родимому порогу –
К дому постаревшего отца.
- Здравствуй, папа… Как живёшь, бываешь?
- Ничего, да волос поседел.
Ну а ты, заблудший мой товарищ?
- Ты же знаешь, папа, сколько дел…
Так банально: «Не вернуть былого».
Сказано десятки тысяч раз.
Но рассудок – темная берлога,
Он в исход не верит без прикрас.
Всё ему мерещатся цветочки,
Наслажденье, выгода, секрет.
Но в конце рассказа лишь три точки,
А абзацев новых вовсе нет.
3 точки
© Copyright: Аркадий Брют, 2012
Свидетельство о публикации №112121600323
Свидетельство о публикации №112121600323
Рецензии