На кителе зияют дыры,
От моли, не от пуль или клинка,
Спиваются, в постое, командиры,
Пока эфес не трогает рука.
Седло в прорехах от парадов,
И не слыхать уж – Рысью марш,
Лишь юбилейные награды,
Мой пополняют такелаж.
Былые страсти канут в Лету,
Их сменит липкая пора,
И потускнеют эполеты,
И обветшают кивера…
Но лишь во сне, в погоне до утра,
Покуда ночь, пока не рассвело,
Из памяти, гвардейское – Ура,
И зов тревожный –
Шашки на голо.
240
© Copyright: Альпо, 2012
Свидетельство о публикации №112121603048
Свидетельство о публикации №112121603048
Рецензии