По лесной тропе, усталый,
От родной земли хмельной,
В пыльном платье, обветшалом,
Странник путь держал домой.
Растворяясь в птичьем пеньи,
Слыша даже шелест трав,
В вдохновлённом настроеньи,
Вспоминал, где был не прав.
Где судьба его, чужбиной,
Вписана не ровной строчкой,
Вдруг… стрела из леса в спину,
Как финал, кровавой точкой.
И поднявши руки к небу,
Рухнул наземь. Эпилог,
Подошедший, кем бы ни был,
Просто срезал кошелёк…
71
© Copyright: Альпо, 2012
Свидетельство о публикации №112121602974
Свидетельство о публикации №112121602974
Рецензии