Пустые щи – удел поэта.
Картошка, лук, вода, капуста.
Хотя не главное всё это,
Покуда в «чердаке» не пусто.
Покуда не худая «крыша».
Покуда мысли по порядку.
Пока он поднебесье слышит,
Его дела не так уж гадки.
Покуда Муза дышит рядом,
Маня, волнуя и тревожа,
Хулить сердечного не надо,
Корить родимого не гоже.
Уж такова его планида –
Страдать, мечтать и возмущаться.
Порою падать в пасть Аида
И в Рай цветущий возвращаться.
Ласкать, лелеять наши души
Высоким слогом неги сладкой.
И рвать на части наши уши
Глаголом гневным без устатку.
Поэта век довольно краток.
Как блик, как выстрел, как мгновенье.
Как подвиг бравого солдата.
Как песня иль стихотворенье.
Век поэта
© Copyright: Юрий Брыгин, 2012
Свидетельство о публикации №112121602178
Свидетельство о публикации №112121602178
Рецензии