Перманентные сомнения

Умирает в груди исхудавшей птенец амбиций,
Так и не выросший в королевского грифа признания.
Пожимают плечами знакомые: «Ты же пробиться
Сам не пытаешься. Глупо торчать в ожидании

Шанса случайного – нужно порой работать локтями,
Самопиариться, массы глушить эпатажем,
Драться, скандалить, рвать конкурентов зубами.
Сам виноват, что не можешь «крутиться». Что скажешь?»

(Ну а в глазах: «Неудачник. Бездельник. Лузер»)…
Что я отвечу им? Да ничего. Ведь не ждут ответа,
Лишь констатируют. Им не понять, что Муза -
Нечто бесплотное, вроде достоинства, что для поэта

Честь (вот где ужас-то!) и до сих пор существует,
Самопиар – хвастовство и банальная пошлость – скандалы,
Что против склок с конкурентами дух протестует.
Ибо поэт независим, свободен как кошка… Но как же устала

Биться душа с соблазном! Иль всё ж подчиниться
Логике века – сдаться и стать продавщицей
Самой себя? Осужденье соседей – как жало.
Что же важней: чтоб они меня зауважали
Или к себе самому сохранить уваженье?
Сомненья…