И я был убит, в том придуманном детском бою

И я был убит, в том придуманном детском бою.
И я защищал, то забытое, стертое знамя.
И верил подчас, что до этих времен не умру,
Когда иже с ним, ну, и он, хоть немножечко с нами…

И вера исчезла, и рог изобилья иссяк.
И стала душа и просить, но и властвовать тоже…
Тогда я и понял: А что же, какого рожна !
Кричал убиваемый властью Есенин Сережа…

Их было немного, оставивших в прахе свой лик !
Поэты бессмертья, судьбы отыгравших мгновенья…
Да что там о них… Монумент, и гитара.. И сник…
И эти ужасные, вроде бы, стихотворенья..

Нам вас не понять, но, увы, теорема верна.
И вам нас, увы, не понять… Расхождение в чувствах.
Но все-таки жаль, что из тьмы, поднимаясь со дна,
Мы все попадаем сегодня в Иуды безумства.

Нас всех продают. Нас в рингтоны, и мы в неглиже.
Нам вечность не в дар, а в скукоженность орков прыщавых…
Так дай же нам, Боже, истлеть на седьмом стеллаже,
Чтоб просто не стать глупым текстом жирующей славы…