Ничего. Это просто война.
Ковыряю из булок изюм.
По потемкам блуждает луна,
Как душа, потерявшая ум.
Мандаринами пахнет. Бредет
Собирающий ветошь араб...
Ничего. Это тоже пройдет.
Сбросит Боженька облачный трап -
И польется спасенье. Пройдут
Над заблудшей луною дожди.
Будет Ханука... Праздники, труд
И комочек тревоги в груди,
Как прибор слежения....
Это просто война
© Copyright: Елена Викман, 2012
Свидетельство о публикации №112121509688
Свидетельство о публикации №112121509688
Рецензии