Я всего-то и знаю о нем: погиб.
В сорок пятом, девятого мая, под Прагой.
Был танкистом... И все. А потом уже пух налип,
мягкий времени пух: покой, легкость памяти, благо...
Быстро горрящий пух. Чиркнут спичкой - и вот
Пляшут в огне тополиные паутинки,
Воет вдовицей сирена и счастье ползет,
Чтобы спастись, по зрасошей колючкой тропинке.
Я всего и знаю, что ничего.
Я молюсь, прикрывая простынкой дочкины пятки,
Чтобы падубок вечно журчал листвой
Чтоб на небе мирно белели заплатки
Легких туч. Чтобы погибли - не зря.
Я всего-то и знаю, что было страшно.
А у нас над оливками шепчет заря:
"Успокойся, ведь это утро прекрасно,
да и завтра такое будет. Не вам,
не для вас, не про вас грозовые печали"...
Вот бы правда поверить наивным словам
И не чувствовать черную пасть за плечами.
Прадед
© Copyright: Елена Викман, 2012
Свидетельство о публикации №112121509004
Свидетельство о публикации №112121509004
Рецензии