Декабрь снял жёлтые покрова
С немытых улиц.
Я встал и вспомнил, что 42.
Летят как пули
Лучи морозного божества
По кличке Солнце.
Я снова вспомнил, что 42.
Бросает в сон - цепь
Минут, сгорающих, как дрова,
Так неизбежно...
Я вспоминаю, что 42.
Всё в мире нежно.
И сон сбегает, и слышно уже едва
толпы стенанья.
Нет ничего, кроме 42.
Мир, до свидания!
42а
© Copyright: Сергей Костюжов, 2012
Свидетельство о публикации №112121500087
Свидетельство о публикации №112121500087
Рецензии