Это верно, красива трава
У берёзово-пламенной рощи
Сквозь неё просыпаются мощи,
Это значит что вера жива.
Проступает она среди пней
Желтым не одиноким опёнком
И кино непрерывною плёнкой
Устилается грудой камней.
Они правду свою донесут
До кудесника лжи и кинжала
И тогда упрощается суд.
Атеизм! разжимается жало.
Да, его называют закон!
Черный снег небольшого завода
Устилает берёзовый склон,
Веру, память простого народа.
И людей, что обычных опят
Подрезают под сами коленки,
Только камни не жалуют плёнки
И на вас исподлобья глядят.
Сшонэ 151212
Чёрный снег
© Copyright: Сшонэ, 2012
Свидетельство о публикации №112121507676
Свидетельство о публикации №112121507676
Рецензии