Настроения

(цикл)

Темнеет. Ужин - суп с грибами,
Декабрь, зверея от тоски,
Скрипит морозными зубами,
Пульпитом, тукая в мозги.
Свистит буран, вгрызаясь в жабры.
Друзья в подвальчике давно.
На изготовке канделябры,
Деберц, подруги и вино.
Очаг, бокал вином потеет,
Матисс являет акварель.
Смотрю в окно и сатанею,
Декабрь, изыдь. Даёшь апрель!
Мне вьюги хохот сердце гложет,
Как язву пошлое вино.
И смотрит ночь синюшной рожей
В моё озябшее окно.

                ***

Карабкаюсь. Я всё ещё карабкаюсь.
В зенит, который мной определён.
Сиюминутным озареньям радуюсь,
Местами зол, вкрапленьями влюблён.
В тот интервал, определённый Космосом,
Где чаще бьют, ласкают не любя.
Где я горюю одиноким волосом,
В копне волос, где каждый за себя.
В моей душе саркома отчуждения,
Инфаркт надежды, сифилис тоски.
Всегда один, от смерти до рождения,
От цервикала до гнилой доски.

                ***

Хрустят стыньём совковые лопаты,
Грызут клыками задубевший ряст.
Из дома причитанья: «Ой, куда ты?!»
А он спокоен. Он уже балласт.
Рычит метель в степи, по-над рекою,
В избе тоска, стенанья, неуют.
И вновь кобель, луной разбужен, воет,
И снова рис с изюмом подают.
Течёт вино, безвкусное на тризне,
Вдова в муаре, разговоры в цвет.
И лишь петух, контуженный по жизни,
Опять орёт, провозглашая свет.

                ***

Гуляю, я опять себя гуляю,
Опять хрусты прощаются с мошной.
Пестрит экран, кожылится Мулявин,
За полчаса обласканный весной.

Работа спит, ей спать ещё неделю,
Молчит костюма смятое тряпьё.
Бутылка-стол-предсмертие постели,
Летит в шинок последнее копьё.

Мой дом - могила, одинокий кокон,
А сам я дрянь, овеществлённый тлен.
И лезут водка с помидорным соком,
По пищеводу, отвергая плен.

                ***
Стучится клювом воробей
в моё окно, суров, как проза.
Мне разум говорит «забей»,
А сердце, как обычно, в слёзы.

И тут же подлых мыслей рать,
Душа томленьем истекает.
Он то ли просто хочет жрать,
А может, как бы намекает…

Но я ж мужчина! Суета
Мне в ней отказано поконом.
Ну, что ж, дружок. Лови кота
И не х-й лазать по балконам.


Рецензии
Хорошие стихи пишете, Евгений. Простые, русские. Без вычурных выебонов и закосов под евроклассику. Это будущее русской литературы. Если она выживет под гнётом импортных идеологов.

С )важ. Г)т

Говард Эф Уткин   27.01.2014 14:22     Заявить о нарушении
я пробовал писать нерусские, да куда уж там, с сермяжным рылом.
посему будем ваять то, что собственной шкурой прочувствовали.
Спасибо, Уважаемый!

Евгений Староверов   27.01.2014 14:43   Заявить о нарушении
))))))
Есть определённая логика. С надушенными париками, с напудренными носами, пусть другие другие стихи пишут. (изв. за тавт.)))))

Радует правда.

Г)т

Говард Эф Уткин   27.01.2014 14:55   Заявить о нарушении
На это произведение написано 19 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.