Плачет небо дождём, поминая ушедших во мрак

Плачет небо дождём, поминая ушедших во мрак,
Купола, тусклым отблеском пронзают ночь...
За спиной, что-то прячет не познанный враг,
Видимо этим он хочет ушедшим помочь...
Млечный путь, на котором остались следы,
От создания мира, до самых последних веков...
Этот мир был создан водой из воды,
Без причины, без цели, без снятия тяжких оков...

Что-то есть в этой тайне, сокрытой в веках,
Где проложены вехи, ушедших скорбей и утрат...
Не увижу я это в своих литаргических снах,
И не вспомню об этом, когда я предстану у врат...
Не нарушить закона, в стране мёда и молока,
С древа жизни Ньютона, на землю плоды не падут...
И не пишет на стенах, невидимым перстом рука,
И голодные львы, в тёмном рове давно уже ждут...

В Вавилоне, на башне, всегда восседает Нимрод,
Смешаны языки, тех кто предан ему до конца...
Из руин пирамид, обетованный вышел народ,
И идут по земле, чрез столетья, в терновых венцах...
На высокой скале, будут вписаны их имена,
Голоса их слышны, и их песни сближают сердца...
Ими движет идея, и цель ими движет одна,
Это дети земли, это дети Адама – отца!