А. Р

Один сиди в Аду!
Там крошки грудки прячут
И пляшут на костях -
Берцовых, черепных...
Не плачь - тебя найдут!
Болтайся, в речке мячик!
Ты видишь - белый стяг?
Ты видишь - белый стих?

...Я досчитал до ста,
Ведь мне уже за двадцать;
Мне два десятка лет
И скоро будет три.
Мы пляшем на костях,
Конечно же, не вальсы.
Позвольте менуэт?
А брешь растет внутри.

Вот это жизнь - рассвет!
Ни дня без озарений.
Нет солнца, нет любви,
И денег, и стихов...
Я ясновижу бред.
Я ясно вижу: крена
Не избежать, увы!
Но мы умрем - легко?

Идем топиться в трюм?
А крысам сбросим шлюпку.
Вот мой тебе совет:
Мы прокляты, молю,
Уйдем! Но ты угрюм -
Какая злая шутка!
Вот мой тебе сонет
И мой тебе салют.

Прицел - висок, щека -
Мишень для губ упрямца.
Накрапывает дождь,
Искрится лимонад.
Спроси - а дальше как?
Летучие Голландцы!
Ах, глянец, ярче брошь
На грудь! А брешь - до гланд.

И кто кого любил,
Плевать. Кто дул на воду,
Кто письма отправлял,
Кто умирал в бреду -
Сиди теперь! Без крыл,
Стели теперь на твердом.
Ищи теперь причал.
Еще сезон в Аду?