Мель судьбы

Лирический огонь
от жизни подлой гаснет,
ещё строка живёт, но вяло,
чуть дыша.
Смотрю – а даль темна,
не потому, что глаз нет,
а потому, что слепнет
стылая душа.
А я корплю, корплю,
почти впадаю в раж я,
молюсь моим словам,
их жду,
как милых ждут;
но этот подлый быт,
но эта сила вражья
поэзии сильней,
и что поделать тут…
Конечно, я бы мог
солгать
иль притвориться,
сказать, что всё о’кей,
что век мой не больной,
и всё-таки меж строк,
всё, что со мной творится
присутствует, как тень,
и следует за мной.

А как я начинал!
Как трепетно!
Как юно!
Как верилось, что жизнь
прекрасна и легка!..
Уткнулась в мель судьбы
потрёпанная шхуна
и снимется ль с неё –
не ведаю пока.

Лирический огонь
души уже не греет
и горьких дней туман
сегодня горше стал.
Не плещется давно
на отрешённой рее
от ветра вдохновенья
вымпел творчества.
Метафоры в беде помочь, увы,
не могут,
чай не буксир они,
хоть с виду и лихи.
Ещё строка живёт.
Но вяло и не в ногу
другие с ней идут –
и рушатся стихи…