книги

ты уже в жизни достаточно настрадалась,
а по-прежнему веришь в счастье
это знаешь, как книги учили,
надежда умирает последней, никогда не сдавайся.
только в тех книгах не было слов о боли,
той самой, которая тебя накрывает,
и ты сгораешь, сгораешь,
в твоих книжках об этом, увы, не писали.
каждый рассвет так хотелось встретить с любимым, так же закат провожать и быть рядом всю жизнь.
только не знала ты, глупая, что не в сказке,
в жизни люди умеют иллюзии делать искусно и маски,
тот, что вчера называл любимой,
завтра не сразу имя твое назовет,
только не плачь, обещай не ронять своих слез.
никому они, к сожалению, не приелись.
выскажись лучше в дурацких своих стихах,
те, что взахлеб говорят о мальчике,
который вряд ли когда-нибудь их прочтет.
ему просто будет или есть не до этого,
не до тебя ему, дурочка,
он в клубе цепляет девочек,
а таким как ты, он - по венам как кислород,
таких как ты он заставляет дышать быстрее.
а ты без него дыши, глупая девочка.