На выходных утешусь продавщицей.
Она дурна собой и не умна, как все, когда люблю тебя.
Перетерплю - быть может ты приснишься.
А нет - так пусть погреется она.
Не жалко - тела не убудет.
Убудет сердца. Да зачем оно теперь…
Быть может меньше сердца - легче позабуду
Обрыдлую холодную постель.
Постель, что каждый вечер для тебя я застилал.
Так бережно и аккуратно расправляя,
Стихи писал, которые не прочитал…
Тебе… И верно быть уже не прочитаю.
А по стеклу трамвая - в понедельник на работу -
Пальцем сердце, наледь растопив, -
Я посвящу тебе всю ту заботу,
Которой продавщицу окружил.
Продавщица
© Copyright: Денис Антипенко, 2012
Свидетельство о публикации №112121407534
Свидетельство о публикации №112121407534
Рецензии