М

от него пахнет счастьем, сигаретами и его любимым парфюмом,
с ним себя каждый раз забываешь по новой,
слегка небритый, взлохмаченный, знаете, самый лучший,
он не пьет кофе, только на завтрак чай.
все его приветы значат одно и то же: "ты скучаешь по мне, а я по тебе не скучал".

знаешь, как больно помнить его привычки?
каждое его до боли родное "иди ко мне, я тебя погрею"
до мурашек, до бабочек, до костей пробирает, веришь?

у него глаза такие глубокие, я в них как в море, вошла и знаешь, не выплыть.
его руки далекие теперь и чужие, которые никогда ко мне не прикоснутся.
и своим хриплым, прокуренным голосом он больше не назовет меня любимой,
черт возьми, а я до сих помню его свитер дурацкий, синий.
и еще во сколько обычно ложиться он спать,
и это так странно, каждый раз желать ему мысленно хорошего сна.
мол, "родной, а можно сегодня приснюсь тебе я?"
нет? ладно, спокойной ночи тогда, спи сладко.

еще я помню как он улыбается,
и, о Боже, знаете, до сих пор сносит крышу,
еще я помню как он любил мои ямочки на щеках.
и первый снег, ранним утром, который чистый.
я помню из какой кружки он пьет свой любимый чай, и при этом как смотрит на меня через стол
и еще..
я помню как он сказал мне "я больше не люблю тебя, не скучай, обещаю не возвращаться".

я помню все, до капельки, до крупинки, мой личный убогий "лего"
и знаешь, мальчик, ты конечно очень хороший, но стоит ему позвать,
как я не задумываясь брошусь в него с головой. опять.
я бы, правда, все отдала лишь бы просто тонуть в глазах.
в его серых
родных
глазах.