На родине Марка Шагала

     Эти стихи о том, как лежат на земле камни,

     простые камни, половина которых не видит солнца...

                И. Бродский

Мосты от одного к другому на сваях времени,

От мира природы к последствиям радиации,

Белорусскими полями, старыми тракторами,

Генетической мутацией кронов и стволов деревьев,

Вдоль дорог летом шествуют аисты,

А зимой смущает отсутствие дорожных знаков

В Витебске, на родине Марка Шагала.

В моём бокале вино разбавлено и не хочется плакать.

Официанты не понимают, как зелёный чай заваривать,

Но им и не надо, зато с шепотком вручают фарфоровый чайник.

Отказом от такого пойла воображение их поражаешь.

Мой друг живёт здесь, и ему давно знакомо,

Как от одного к другому состоянию тянется тревога

За будущее этого забытого богом края.

При первом взгляде анализ не нужен,

Достаточно видеть, как землю пашет трактор,

Или, куда делись дорожные знаки,

И как от радиации угрюмо смотрит узлами стволов

Печальный лес. Мой друг родился здесь.

А для меня нужна въездная карта, чтоб выездом

По выщербленной истине границу пересечь.