Мы угасаем, медленно, мучительно,
Расползаясь по своим углам,
Как крысы по каменным будкам,
Превращаясь в ненужный хлам.
Подбирается дряхлость почтительно,
Кланяясь детским мечтам.
Мы тешимся музыкой прошлого,
Дёргаясь в такт нелюбимым телам.
В предрассудках подлость играет,
Румянцем фобий бьёт по щекам,
Коррозия лижет желчью сосуды,
Капканы ставит родным и друзьям.
Но отвернемся от тухлого завтра,
Отдохнув немного, займёмся ничем.
И плавится мозг безрассудно,
Задёрнув шторы насущных проблем.
И несутся в пропасть недели
Надуманных, мелочных драм.
И жуёт страдание чахлое тело,
Душой почти покинутый храм.
Скулящий в будке
© Copyright: Дмитрий Белик, 2012
Свидетельство о публикации №112121406774
Свидетельство о публикации №112121406774
Рецензии
