О, как же мы любим комфорт!
Чтоб в задницу было тепло,
В кошельке кое-как звенело
И рядом хоть кто-то храпел.
А то, что всё в корне фальшь,
Минутный уют, мещанский удел,
Крысиный маршрут и блажь,
Никому до этого нет дела.
И смотришь как день за днём
Сгорает молодость, а толку шиш,
И только порой во тьме,
Ты жалко дышишь и вновь не спишь.
А что если б была смелей,
Наглей, смешней, умней,
С цинизмом била того,
Кто тебя слабей?
Кто знает, может тогда
Настал бы твой Энди Уорхол,
Сбылось что хотелось, и хоть
На время внутри умолкло б.
Но каждому в жизни своё,
Свой час и предназначенье.
Но где же тогда моё,
Место встречи, судьбы крещенье?
Порой не хватает терпенья.
И опускаешь руки,
И снова приходит ночь,
А с нею всё те же муки.
Что ж это, страх или лень?
В один миг вырвать всё с корнем…
Но как же, мы любим комфорт!
Так помянём же и похороним
Мечту.
Комфорт
© Copyright: Она Соль, 2012
Свидетельство о публикации №112121406019
Свидетельство о публикации №112121406019
Рецензии