Книга

Я - незаконченная книга,
Листов помятая тетрадь.
Бумажной жизни не постигла
И больше нечего писать.

Я - здесь, она погибла,
Та, о ком привыкли Вы читать.
Несохраненная интрига?
Ну что ж ты можешь не листать.

Тогда увидишь как прекрасна
Она владеет миром и собой.
И соблазнительна опасна,
Невольно "Я с тобой"

Не думай - это не напрасно.
Не перестанешь быть собой.
Выражаться стал так страстно,
А может просто приобрел покой.

Она как ветер переменчива,
Не угадаешь, что ж теперь.
Порой она застенчива.
Порой как дикий зверь.

Все это происходит часто
И точно не со мной.
Поведение такое не напрасно:
Она не хочет быть собой.

Деяния эти не подвластны.
Она срывается порой.
Переживает ежечасно.
"Я не романа этого герой"

Закончена ли книга?
Помята та тетрадь?
Благоговейного жду мига
Лечь хочу скорей в кровать.

Глупость! Не интрига!
Забыть и дальше спать.
Но я проснусь от крика,
Который уж не может ждать.

Печальный взгляд.
Душа открыта.
Все говорят:
Она закрыта.