Как страшно, милый, не чувствовать рук твоих...
Глаза темны - а когда-то в них был апрель.
Надбито сердце и, видно, слегка сбоит,
И каждый день - как последняя цитадель.
Как страшно, милый, не слышать твоих речей
И струн гитарных - свободных и звонких птиц.
Как страшно, милый, подумать, что ты - ничей
И можешь слиться с толпой полумертвых лиц.
На бабье лето - откуда взялись дожди?
И каждый глух и коварен, как западня.
Ты слышишь? Слышишь?!. Останься, не уходи!
Мне страшно, милый... Спаси меня - от меня...
Как страшно, милый...
© Copyright: Алена Сократова, 2012
Свидетельство о публикации №112121405390
Свидетельство о публикации №112121405390
Рецензии
Ох и классненько, Алёна! До мурашков.
Петров Сергей Михайлович 28.01.2013 19:16 • Заявить о нарушении
Петров Сергей Михайлович 28.01.2013 19:16 • Заявить о нарушении