Баллада об утрате

 С утра утрата даже тяжелей,
 чем днем и вечером. Утраты катаракта
 сужает мир до запертых дверей,
 до озверения и ужаса теракта.

 А ночь - она и вовсе из утрат
 внезапных состоит. На инсулине
 надежды не дотянешь до утра,
 коль не прикупишь водки в магазине.

 Коль пусто на душе, как в пачке той,
 где больше не осталось сигареты,
 и почки ноют -и уйти в запой,
 нет сил уже. И всё равно стареть ты

 ежесекундно будешь, как заложник,
 под дулом акаэмистым тоски,
 и только дёрнешься-тебя в момент уложат
 одним небрежным выстрелом навскид.

 Но отчего же так безбрежен ты,
 не то что Брежнева записочные речи,-
 вместилище холодной пустоты,
 в которой два луча бегут навстречу,

 чтоб вспыхнув, тут же сразу и погаснуть,
 и тут же сгинуть- искрой, как светляк,
 напоминая, что вчерашний галстук
 вполне вобщем приличная петля?

 Его ты перед зеркалом завязывал,
 чтоб выглядеть. Надеялся. Решал.
 Вчера ещё грешил, что пить заязываешь,
 себе клянясь,-не гиблым корешам.

 Вчера, как Пьер Ришар, ты клоунадил,
 и к Наде торопился,как на битву,
 ну а сегодня -ничего не надо
 и ты сидишь угрюмый и не бритый.

 Вчера ты к ней как будто собирался,
 в цветчной лавке созерцал цветы,
 к шампанскому в витрине примерялся.
 Сегодня же опять с хандрой на "ты". 
 
 И ничего в тебе уже не теплится,
 мимо ушей молотит телевизор.
 И мыслей, как окурков -смятых в пепельнице,
 и некому бросать задорный вызов.

 Жизнь отрастёт трехдневною щетиною
 на дряблой коже, синей, как буклет.
 Взломают двери.Ты лежишь в ботинках
 и в галстуке. В руке зажат букет.

  26.08.2010 08:05   •