Не потому, что написала я

Тебе плевать на мою душу и стихи,
Стихи, которых вовсе ты не понимаешь,
Ведь все они, не важен автор, но плохИ,
Но ты меня так больно этим ранишь.

Не потому, что  написала я,
Тебе по жизни не понятен образ.
Но я надеюсь, мы с  тобой друзья,
И здесь ты вдруг увидишь свой прообраз.

Тебе ведь в жизни многое дано,
Семья, друзья, любимая работа,
А у меня лишь сигарета и окно,
Да о племянницах любимая забота.

Но как всё будет я, увы, не знаю.
Довольна жизнью, вроде так срослось.
Но дома я года, свой возраст прожигаю,
А лично для себя пожить не удалось.

Идут года, точней летят как птицы,
И незаметно бабушкою стала я,
Друзья живут кто здесь, кто за границей,
к вам прилететь я не могу друзья.

Для вас, конечно это не понятно,
Особенно для тех, кто там живёт.
И жизнь ушла бесцветно и невнятно,
Ты где-то там, а жизнь и здесь идёт.

Такую жизнь, я видно заслужила,
И по поступкам я оценена судьбой.
Да время есть  вода, но есть и дно из ила,
Но лишь в стихах останусь я собой.