За шиворот снег попадает, крошкою мелкою мечется.
Летит, рвётся вниз и растворяется.
Вокруг не холодно, но мёрзнут ладони, согреться бы,
И в каплях огни от витрин появляются.
Автобус маршрутом привычным ползёт, бесхитростным,
От в нём сидящих дыхания сплошь алкогольные.
Всё также просят снаружи дрожащие нищие милостыню,
В толпы потоке как камни краеугольные.
Мне выйти надо бы, сбежать из вязкой пучины воздуха,
И ощутить бы переводя дыхание,
Какое, за снегом летящим, небо высокое, звёздное,
Ведь здесь оно плотно повиснув затянуто.
Я на стекло дышу, потеет оно от дыхания,
Твоё вдруг имя пишу и думаю вот о чём:
Случилось так, что наша встреча была случайною,
Судьбы иронией, повёрнутым вдруг ключом.
И так случилось, что сами слова рождаются,
Ложатся в строчки и связь перекрёстных рифм,
Сцепившись вязью в строфы стиха сливаются,
Я не Маяковский, но ты моя Лиля Брик...
моя Лиля Брик...
© Copyright: Налоксон Максимович, 2012
Свидетельство о публикации №112121309712
Свидетельство о публикации №112121309712
Рецензии