Мой город нынче пьян до глупых голубей,
Шныряющих вокруг и вечно что-то жрущих.
Мой город – полынья, убьешь меня? Убей.
Убей мою хандру и… голубей до кучи.
Ты триста лет стоял и пил портвейн дождей
И триста простоишь, в воде каналов корчась,
Тебя поил не я, стой над Невой, балдей -
Торчащий из болот меж финских низких кочек.
Не я тебя вогнал в туман, ты сам зашёл,
Шатаясь и кряхтя хламьём пятиэтажек,
Напился – закуси, и будет хорошо.
Пусть ты закусишь мной, ведь, я не против даже.
Послушай, ты смешон, угрюмо-жёлт и тощ,
Скажи, когда же ты бываешь настоящим?
Когда тебе в лицо плюёт осенний дождь?
Так пей хоть каждый день «до ёжиков шуршащих».
Мой город нынче пьян
© Copyright: Мельник Ирина, 2012
Свидетельство о публикации №112121306214
Свидетельство о публикации №112121306214
Рецензии
А Я пройдусь по Карло Маркса
Потом по Энгельса пешком
И на Удельной в метро сяду
До Петроградской с ветерком
Туда где холод с финской лужи
Где ждут меня на званный ужин.
Спасибо за стихи о Питере.С уважением Макс.
Макс Мартини2 10.06.2015 16:52 • Заявить о нарушении
Потом по Энгельса пешком
И на Удельной в метро сяду
До Петроградской с ветерком
Туда где холод с финской лужи
Где ждут меня на званный ужин.
Спасибо за стихи о Питере.С уважением Макс.
Макс Мартини2 10.06.2015 16:52 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.