Меня всё время тянет на угор,
Здесь мысли концентрация иная,
Я вижу далеко – глазам своим укор,
Я лезу и кряхчу, всевышних поминая.
Среди равнинных мест возник бугор,
Здесь энергетика совсем иная,
Меж мыслью, исполненьем был зазор,
На верхотуре пропадал, всех удивляя.
Хотел бы я построить дом,
Быть может жизнь совсем иная
Возникнет в доме над бугром,
Свежерождённой прозы и стихов, помчится стая.
Нетронута земля – есть память бытия,
История веков – история иная
Чем люди пишут, не очернить в угоду жития,
В веках останется чиста, земля родная.
Меня всё время тянет на угор...
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2012
Свидетельство о публикации №112121303547
Свидетельство о публикации №112121303547
Рецензии