Мой парусник

Мой парусник мчался по волнам,
взрезая булыжники волн.
Он был в безусловности вольным
и воздуха скорости полн.
Я словно бы с Лермантом вместе
на мостике бури стоял.
Всё было безумно по чести,
никто никого не пенял.

Смеялись открыто стихии.
Она свирепела в ответ.
Но пройдены трудные мили,
не мне улыбался Поэт.
Там парус его одинокий
белел безвозвратной тоской.
Фарватер свирепо глубокий
на море. Не то, что обской.

Ему не понравилась светлость,
открытость забытой мечты
и гордая чья-то степенность
среди не пустой чистоты.
Мой парусник жизни на ветер
фарватером чести идёт.
То было в традиции ретро –
идти безупречно вперёд.

Мой парусник жизни под вечер
идёт по брусчатке волны –
им пойман в красивостях ветер
не злой, но свободной вины
за тихую грусть беспокойства
невиданно хрупких тревог,
но всё ж одиозного свойства,
осилить которых не смог.

Волна накренила пространство –
и парусник бедственно сник.
Какое, простите, гурманство,
какой, извините, пикник.
Мы ветер ловили горстями,
а парусник ход свой терял.
Мы были на море гостями,
я парус руками трепал.