Мужики!!!

Прохрипеть и я могу под шансон,
Только в этом ли, ребята, резон?
Вы мне спойте про тоску лагерей.
Про извечную печаль матерей.

Мне не «Мурка» греет душу, о – нет.
Мне «Таганка», как тюремный сонет.
Что пальба, гоп-стоп, понты, беспредел?
Мне дороже миллионов удел.

Тех, что тянут приговоров срока
Денно-нощно от «звонка» до «звонка».
Кто не ссучился и не спасовал
И осваивает лесоповал.

Не парижская шансон-блатата,
А российская моя босота
Аж от батюшки царя и до сих
Сеет лагерную пыль за троих.

Та же пайка, что от веку была,
Подневольная судьба-кабала.
Над запреткой небосвод голубой…
Тот же попка на посту часовой.

Полстраны, считай, прошли лагеря
И попили от души чифиря.
Кто-то чалился, пыхтел, шконку мял,
Ну а брат его родной охранял.

Так что на фиг вам парижский шансон.
Душу русскую согреет не он.
Спой босяцкую, блатную, браток.
Это нашенского горя глоток.

Мужики! Мужики!
Мужиками переполнены зоны.
Мужики! Мужики!
Перед Богом. Пред людьми. Пред законом!