Начальник собрал бумаги,
Пачкой засунул их в стол.
Трубка, дым, кольца, затяги.
Алеют стены и пол.
А в кабинете жиртреста
Лишь лампа щелкает маслом,
Как будто капля протеста,
В этом мирке безучастном.
Сегодня тринадцать расстрелов.
План перевыполнен с чувством.
Стахановцы зоны, забыв о пределах,
Из смерти создали искусство.
Их только тринадцать. Не слишком?
У каждого дети, семья.
Нет, с каждой растраченной фишкой
Пустеет ареста скамья.
Старались посеять порядок,
Пресечь образцовый бедлам
Вчера пережили упадок,
Сегодня - по головам.
А люди - не личности вовсе.
Всего лишь рабочая сила.
У запада помощи просим,
А нас жажда крови скосила.
Их только тринадцать. Сегодня.
Двадцатого мая. Расстреляны.
Лишь номер, фамилия, - точка.
А после - в архивах затеряны.
А кто о них вспомнит? Кто спросит?
Такое бывает с "ЗэКа".
Тридцатые годы. И проседь,
Как иней, сползает с виска.
shooted down
© Copyright: Владька, 2012
Свидетельство о публикации №112121301678
Свидетельство о публикации №112121301678
Рецензии