Один в комнате воин

Я – угрюмый, непонятый, бледный,
С сигаретой вонючей в руке,
Как протектор велосипедный
На сухом и горячем песке

Я не верю в науку и Бога,
Я не верю вообще в людей,
То ли видел я слишком много,
То ли просто устал от идей…

Я живым был когда-то, наверно,
И румянец горел на щеках,
Только нас разделили дверью
На висячих свинцовых замках.

Там, за дверью и грудь вздымалась,
И хотелось бороться и жить,
Но однажды все поменялось,
Я любил… но пришлось разлюбить.

Нет! Не женщину, этого мало,
Мне пришлось ненавидеть страну,
Что вскормила меня, опекала,
Чтобы выбросить на войну.

Так зачем говорите о мире,
Об искусстве и о любви?
Если тут же, «в прямом эфире»
Утопить нас готовы в крови!

Я терзался, молил об ответах,
«Не убий!» получила туше.
Вот поэтому веры и нету,
И поэтому пусто в душе.

Зачерствел, стал не нужным, не понят…
И все чувства уже позади
Только что-то там всё-таки ноет,
Слева…в клетке моей груди.