Жизнь поэта

Жизнь поэта многолика:
Сколько цвета, сколько бликов,
Без сюжета нет картинки,
Только рифмы, только слог,
Бесконечный монолог,
И бесформенные строки,
Обо всем и ни о чем,
Просто мысль бьет ключом,
Пронизают тело токи,
И марание тетради
Помогают в этом шторме
Оставаться в нужной форме
Без труда и фанатизма,
Без излишего цинизма,
Для душевного покоя.
Мы рифмуем, что придется,
Стих волной игривой льется,
Где-то горько засмеется,
За собой печаль скрывая,
Соблазняя, завлекая,
И читатель увлеченный
Будет следовать за рифмой,
Как за самой нежной нимфой,
Тщетно силясь прикоснуться
К столь невинному созданью,
Вникнуть в тайны мирозданья
И постичь поэта душу,
И узнать, что там творится,
Почему ему не спится,
Почему он столько пишет,
Почему стихами дышит,
В ожидании извечном
Музы юной и беспечной,
Той, которая так лихо,
Так бессовестно и тихо
Покидает вдруг поэта,
Просто так, без объяснений,
Без прощанья, без записки
Вдруг уходит по-английски,
Оставляя лишь желанье
Сердце вытащить наружу,
Обнажить больную душу,
И вконец стать равнодушным,
Чтоб спокойно лечь на спину,
Не заметить паутину,
Что свисает вниз с картины,
И уснуть.