Степь

Костры в степи, стреноженные кони,
Отбыло, отпылало, отошло...
Прижав к лицу горячие ладони,
Ты скажешь: "Неужели все ушло?"
И степь не та, и люди-то другие,
Бензина запах, дым не от костров,
Была дика, свободна и стихийна,
В стихах и прозе всем хватало слов,
Чтобы воспеть ковыльную пуховость,
Бескрайние просторы, звездопад.
Аксаков, Чехов, Гоголь (ведь не новость?)
О ней писали много лет назад.
Колышет ветер на пшеничном поле
Волной тугое море колосков,
Ах, жито золотое, как привольно,
Так хорошо, что не хватает слов.
Степной певун, ее весенний вестник,
Вон жаворонок мимо пролетел.
Как хороши, как чудны эти песни,
Сказать, так прямо местный соловей.
И звоном стрекотание цикады
Полуденной дремотой все скует,
Люблю я лес, но так в степи отрадно,
Прислушайся, живая? Да! Живет.
Смотри, рогатый жук шары катает,
Трудяга милый солнечных степей,
Ни облачка, и небо выцветает
От солнца, становясь все голубей.
И аромат от зноя трав привядших,
За просто так природы чудеса,
Прорежет небо след звезды упавшей,
А рядом смех и чьи-то голоса...