«Постой! Осторожно!
Здесь птицы болеют!» -
кричало на красном.
И кровь их алеет
на ртах себялюбцев.
А ты, подорожный,
готовь плоскогубцы:
не царское дело –
ломать позвоночник.
Ведь ты не поэт –
пустота, однострочник!
Пои птичьей кровью
голодные губы
вельмож.
Дарю тебе нож
с хрусталём в рукояти –
руби.
Не везёт. Стало прихотью знати
изведать
любви,
но не плотской – заветной.
Ломаются ветви.
И в бешенстве – крылья.
Руби!
Ах, сколько усилий,
охотников, псов,
чтоб только услышать
как стрелки часов
вдруг замрут –
будут петь…
Подорожный дрожащую шейку держит,
и касанье пера так ладони нежит,
что мой нож, с хрусталем, столь искусный и верный,
упадёт на асфальт, без поддержки бессильный.
Твоя птица –
твоя! –
расправляет крылья.
Подорожный, нож и птица
© Copyright: Дар Апрель, 2012
Свидетельство о публикации №112121100640
Свидетельство о публикации №112121100640
Рецензии