Стремление к полету. Миниатюра Лидии Шендрик

Люди подобны птицам, так же неистово стремятся к свету. Наивные, ведь он  же и губит их!  Глупые птахи, забыв обо всем на свете, едва коснувшись лапками земли, снова рвутся ввысь к недосягаемому солнцу. Они упрямо поднимаются все выше и выше из любви к свободе, зная, что камнем упадут на землю. Но пока они живы – они летят.
 Все медленнее льется ветер сквозь слипшиеся перья, с неимоверным трудом дается каждый вздох. Упрямый безумец – ты все еще стремишься! Глаза застилает липкий пух облаков, на лицо оседают капли. Это всего лишь осадки, в стратосфере такое не редкость, скажешь ты. Нет, не ври хоть самому себе. Это соленый пот, и он не оставляет  даже здесь в небе. Или может не пот – слезы? Слезы отчаянья, слезы бессилия, слезы недоверия. Тут тебе их незачем скрывать, тут  ты наедине с самим собой, и с солнцем. Вот оно, лучезарное светлое, ехидно подмигивает тебе из облачного  тоннеля. Почему же ты плачешь? Ведь столько лет ты мечтал вырваться к свету, из цепких и мокрых объятий тумана.
Вспомни, как неслышно он подкрадывался к тебе в переулке, проводил влажной  рукой по усталому лицу. А потом его лапы медленно стекали ниже, к шее. И ты не мог кричать, не мог даже пошевелиться. По осенним ручейкам, в потоке крови других жертв тумана, подобно флотилии плыли твои перья. Даже тогда ты не плакал, потому что помнил, что где-то там тебя ждет свет, что ты еще выберешься.
Встаешь на перила скользкого моста, глядишь вниз в застывшую реку, напоминающую угольно-черное желе. Нет, погибать здесь не стоит, не ради этого ты столько времени терпел! Вверх, только вверх! Время на миг останавливается, и ты недоверчиво смотришь в бездну, настойчиво разинувшую черную пасть. Нет, никогда ты не согласишься стать очередным слугой тумана. Свистящий ветер, хлопающий ставнями опустевших домов; тяжелый грузовик, переехавший маленького серого котенка; алчная тьма, накрывающая робкие уличные фонари непроницаемым шатром; кровожадная вязкая река. Перед тобой кружит духота, она плотно заматывает твою шею своим шарфом. Ты не видишь, только чувствуешь туман, крадущийся к тебе из-за угла. Он знает, что это его последний шанс заполучить тебя. Как во сне, ты видишь все со стороны: покрытая слизью когтистая рука  тумана ползет по кирпичной стене дома, и тонкая хрупкая фигурка, крепко связанная тьмой стоит на перилах моста, раскинув руки. Свет от гибнущих  фонарей тускнеет, ты гибнешь вместе с ними. Может  быть, конец и есть сон,  и он уже наступил. Нет, упрямый мечтатель, ты еще  жив, ты нужен туману. Дождь капает  тебе на лицо,  смывая  черную краску, которой ты маскировался. Теперь ничто тебя не спасет, и облака плачут по тебе. Здесь все разучились по настоящему плакать кроме них; по-настоящему живого почти не осталось – а через несколько минут и вовсе не останется. Мокрый свитер давит на колотящуюся грудь, а туман уже ступает на мост, плотнее надвинув шляпу на глаза. Нужно решаться, сейчас же! Одним движением ты срываешь с себя клетчатый намокший свитер, он больше тебе не нужен. За ним в реку летит удушливый шарф. Ветер и дождь терзают  твое беззащитное тело, а ты, зажмурившись от волнения, расправляешь перед собой руки. Не руки – крылья. Перед твоим удивленным взглядом два насквозь промокших крыла – щуплые и порванные, никогда не знавшие полета. Туман уже рядом, готовый схватить тебя куда решительнее, чем всегда. Но в костлявой руке остается только гнилой воздух, а ты, лишь слабо вскрикнув, соскальзываешь вниз с моста. Ты только успеваешь подумать о том, что представлял какой угодно конец, только не в реке рядом со свитером, и все. Ты больше не человек, ты стал настоящей птицей. Крылья сами несут тебя вверх, там ты найдешь солнце, ты всегда в это верил.
И вот солнце перед тобою – слепит и согревает обветренное лицо. А ты, маленькая пташка, плачешь, как ребенок. Ну что ты, не надо. Верь, оно настоящее, без подделки. Тут туман больше никогда не настигнет тебя. Думаешь, солнце не примет тебя, и вовсе никого не ждет? Такое большое и могущественное, рядом с тобой, маленькой мокрой птичкой, которой так нужна безопасность и покой. Считаешь, что всю жизнь ошибался? Ты боишься, что с тобой случится то, что неизменно происходит во всех сказках, что ослепительный жар сожжет твои крылья. Не бойся, - это оперение твоей стойкой души. Она увернулась от сумрака из лап тумана, выживет и под добрыми лучами солнца. Верь мне. Это не ты ошибался, а я, я был неправ. Свет никогда не губит тех, кто так любит его. Теперь я это вижу, и каюсь, плачу вместе с тобой. Лети, птица, ты заслужила свое Солнце. Пусть твои крылья устали, конец пути близок. Вот ты поднимаешь голову, собираешь в себе последние капельки сил, и я уже не в силах разглядеть тебя в ярком луче.
Как же я счастлив, что ошибался...