Критика

Я приношу свои стихи специалистам.
Я отдаю свои стихи под строгий суд.
Вчера там парня довели. Раздался выстрел.
И вот уже поэта мёртвого несут.
Я не могу сказать, что я бы сделал так же,
Но мне от критики порой уже не в мочь.
И хочется сказать: «Не так уж взгляд их важен,
Ведь я пишу свои стихи лишь в стол и в ночь».
Ах, эта критика, критика, критика …
Подскажет сердце вам вернее аналитика.
Ведь если ты свои стихи прожил,
Услышав их, народ их точно полюбил.
Я иногда пишу фантазии и только,
Ведь зачастую жизнь поэта так скучна,
Что хочется забыть её за рюмкой водки
И, осмелев, шагнуть с высокого окна.
Порой поэты - как мишени для насмешек.
Про них твердят, что не от мира, мол, сего.
Поэта оскорбив, обидев, не утешат.
Про стих хорошего не скажут ничего.
Ей Богу, я б хотел быть критиком, ей Богу.
Я б насмехался над стихами чудаков.
Я б заколачивал им досками дорогу
И опускал от гениев до дураков.
Возможно, Бог меня за это и накажет.
Но кто из нас глядит всё время на тот свет?
А если даже кто-то в гроб из нас и ляжет,
Скорее прочего, что раньше-то – поэт.
Ах, эта критика, критика, критика …
Подскажет сердце вам вернее аналитика.
Ведь если ты свои стихи прожил,
Услышав их, народ их точно полюбил.

13.11.2012.